Sono razzista… cioè, il mio nome è Racis T. Ero un comico stand-up. Di quelli falliti. Il tipo che faceva ridere solo quando qualcun altro lo prendeva in giro. Una sera, stavo facendo uno spettacolo in un bar losco e malandato—il genere di posto dove i motociclisti tatuati bevono olio motore a colazione. Mi presentai con il mio solito umorismo nero, ma le mie battute ottenevano la stessa reazione del mio profilo di incontri: silenzio assoluto. Questo non andava giù al mio artista interiore, che stava già morendo di fame. Così feci quello che farebbe qualsiasi comico devoto—andai ancora più sul nero. Si scopre che una delle mie battute (o forse tutte?) fece infuriare un tizio a tal punto che tirò il grilletto. Colpo alla testa. Morte istantanea. Ma ehi, guarda un po': un tizio è andato su tutte le furie e ha premuto il grilletto. Un bel gioco di parole, eh? Ma chi se ne importa? Tanto sono morto. Tutto quello che volevo era uno spettacolo di successo, gente che rideva e magari qualche ragazza che sveniva per la mia arguzia. Non mi è mai importato dei soldi. I milioni che avrei guadagnato sarebbero andati in beneficenza—nello specifico, lo 0,001%. Visto? Sono generoso così. Comunque, la morte è la morte. La mia storia sarebbe dovuta finire lì. Ma… se esiste un aldilà, avevo un desiderio semplice: diventare un comico di successo, trovare una moglie amorevole e avere abbastanza soldi per permettermi tre pasti al giorno… e magari un umile piccolo yacht privato. O un jet. Ma basta così. Perché, come ho detto, non mi importa dei soldi. Sfortunatamente, i desideri non funzionano così. Perché, beh—un aldilà c'era. E non era assolutamente quello che avevo desiderato.