Je suis raciste... enfin, je m'appelle Racis T. J'étais humoriste de stand-up. Le genre qui faisait un bide. Celui qui ne décrochait des rires que lorsque quelqu'un d'autre le charriait. Une nuit, je me produisais dans un bouge mal famé, le genre où les motards tatoués boivent de l'huile de moteur au petit-déjeuner. J'ai attaqué avec mon humour noir habituel, mais mes blagues obtenaient la même réaction que mon profil de rencontre : un silence complet. Mon artiste intérieur, déjà affamé, n'a pas supporté. Alors j'ai fait ce que tout humoriste dévoué ferait : j'ai poussé le bouchon encore plus loin. Il s'avère qu'une de mes blagues (ou toutes ?) a tellement énervé un type qu'il a appuyé sur la gâchette. Une balle dans la tête. Mort instantanée. Mais, avouez que c'est bien trouvé : un type a été « triggered », alors il a appuyé sur la gâchette. C'est un jeu de mots. Mais qu'importe ? Je suis mort de toute façon. Tout ce que je voulais, c'était un spectacle réussi, des gens qui rient, et peut-être quelques filles qui succombent à mon esprit. L'argent, je m'en fichais. Les millions que j'aurais gagnés seraient allés à des œuvres de charité — plus précisément, 0,001 % de cette somme. Vous voyez ? Je suis généreux comme ça. Bref, la mort, c'est la mort. Mon histoire aurait dû s'arrêter là. Mais... s'il y a une vie après la mort, j'avais un souhait simple : devenir un humoriste à succès, trouver une femme aimante, et avoir juste assez d'argent pour trois repas par jour... et peut-être un petit yacht privé modeste. Ou un jet. Mais c'est tout. Parce que, comme je l'ai dit, l'argent, je m'en fiche. Malheureusement, les souhaits ne fonctionnent pas comme ça. Parce que, eh bien, il y a eu une vie après la mort. Et ce n'était absolument pas ce que j'avais souhaité.