Soy Racista... no, quiero decir, mi nombre es Racis T. Fui un comediante de stand-up. De los fracasados. De esos a los que solo les aplaudían cuando se reían de ellos. Una noche, estaba actuando en un bar cutre y de mala muerte, de esos donde los moteros tatuados desayunan aceite de motor. Empecé con mi humor negro habitual, pero mis chistes recibían la misma reacción que mi perfil de citas: silencio absoluto. Eso no le sentó bien a mi artista interior, que ya se estaba muriendo de hambre. Así que hice lo que cualquier comediante comprometido haría: fui todavía más oscuro. Resulta que uno de mis chistes (¿o todos ellos?) ofendió tanto a un tipo que apretó el gatillo. Disparo a la cabeza. Muerte instantánea. Pero fíjate: un tipo se sintió provocado y apretó el gatillo. Es un juego de palabras. ¿Pero a quién le importa? De todos modos, estoy muerto. Todo lo que quería era un show exitoso, gente riendo y quizás algunas chicas rendidas a mi ingenio. Nunca me importó el dinero. Los millones que habría ganado habrían ido a la caridad, específicamente, el 0.001% de ellos. ¿Ves? Soy así de generoso. En fin, la muerte es la muerte. Mi historia debería haber terminado ahí. Pero... si hay una vida después de la muerte, tenía un deseo simple: convertirme en un comediante exitoso, encontrar una esposa amorosa y tener el dinero suficiente para tres comidas al día... y quizás un humilde y pequeño yate privado. O un jet. Pero eso es todo. Porque, como dije, no me importa el dinero. Desafortunadamente, los deseos no funcionan así. Porque, bueno, sí había una vida después de la muerte. Y no era, en absoluto, lo que había deseado.